Поиск

Холдор Вулкан

Член Союза писателей Узбекистана

 

2 глава романа

"Журавлиные крики в тумане"

Знакомства


Магриб во время уроков и даже на переменах никак не мог оторвать свои косые глаза от Зульфии.Когда окончились уроки школьники спешно беря свои портфели, рывком бросились к выходу,  радостно и дружно крича как чайки на берегу. Магриб тоже выбежал из школы и быстро догнав Зульфию, стал идти с ней в ногу, все еще не отрывая свой косой взгляд от нее.От волнения сердце его учащенно билось, словно свободалюбивая птица в клетке.Наконец он взяв себя в руки, начал говорить:

-Ну, как, понравилась вам наша школа?

-Да -ответила Зульфия, красиво улыбаясь и зажмурив глаза от лучи сентябрского солнца.

-А деревня наша? -спросил Магриб, чтобы не прерывался разговор.

-Очень красивая и тихая деревня.Широкие поля и луга, где бабочки роем бродят, как в раю. Безумно люблю, когда тоскливо поет одинокий удод в полден за знойными полями вдали.Я раньше часто приезжала сюда к моей бабушке и влюбилась в деревенские пейзажи -сказала Зульфия.

-Пейзажи? О, вы говорите на языке художников -удивился Магриб.
Зульфия заулыбнулась в ответ.

Магриб продолжал разговор: -А вы видели нашу реку "Кашкалдак"?

-Да, видела.Только из далека. Помню, я даже внимала там голосу кукушки. Высокие овраги, зеленые рисовые поля на берегу, где несутся чайки.Просто глаз не оторвать! - ответила Зульфия.
-Вы правы, Зульфия.Зеленые луга в пойме.Камыши растут стеной на берегу и шумят на ветру старые ивы в дельте,по колено в воде с гнездами птиц на своих ветках.Там в тихих затонах цветут белые кувшинки.А на острове мы пасем коров, исчезая в юлгуновых зарослях и в высокой сочной траве.Вечером, когда мы устало воротимся домой, переходя реку вброд, погоняя сытых коров с тельятами, запоют лягушки хором вдали и засияет луна.Коровы с телятами воротятся домой, мыча по пыльной деревенской дороге  -похвастался Магриб.

-Да, у вас в деревно райская тишина.Нето, что у нас, городской шум, пронзительные звуки тормазов машин и сердцераздирающие вои сирен.Когда мы жили в городе, бабушка моя иногда приезжала к нам в гости и она долго не могла оставаться там.Старалась как можно быстрее возвращаться домой, сюда в свою родную деревню.
-А кто ваша бабушка? -спросил Магриб.

-Бабушка Сатти -ответила Зульфия.

-А, Сатти хола? Она очень хорошая старуха.Ну, та, которая живет в низком покосившемся домике, рядом с водокачкой да? -сказал Магриб.

-Да, та самая -подтвердила слова Магриба Зульфия.

-Вы приехали со своими родителями или одна? -продолжал интересоваться Магриб, словно следователь городской прократуры.

-Вместе с моим отцом. Мои родители развелись.Мама моя больше не живет с нами... -сгрустнула Зульфия.

Потом продолжала: - Она вышла замуж за другого человека и уехала с ним в другой город -грустно ответила Зульфия.

-О, извините ради бога, Зульфия.Я не знал, что у вас родители развелись... вы уж простите меня, я кажется насыпал соль на вашу еще не зажившую свежую рану -виновато просил прощения Магриб.

Зульфия грустно вздохнулась, одобрительно качая головой, как бы принимая извинение Магриба за свой неуместный вопрос и продолжала рассказывать свою историю.

-Мама хотеле увезти меня за собой, но я не пошла с ней.Потому что она была не права.Она все время ссорилась с моим отцом, назвав его неудачником, нищим голодранцом, поднимала скандалы, кричала, плакала, разбрасывая кухонную утварь, разбивала тарелки, говоря мол какая она несчастливая и зачем вообще она вышла замуж за моего отца.Она каждый день обещала, что скоро уйдет из дома и больше не вернется к нам никогда.Она так и сделала. Ушла с другим.После этого отец мой спился.Он перестал бриться и часто возвращался домой пьяный на четвереньках.Но никого не обижал.Наоборот, когда он выпивал, стал еще добрее.Гладил меня по голове и плакал, просил прощения за то, что он не порядочный человек и нехорошый отец.Недавно он пообещал мне и моей бабушке, что он бросит пить спиртное.Теперь вот, по просьбей моей бабушки мы с отцом приехали сюда.Отец мой пристроился даже на работу трактористом -сказала она.

-Слава Богу, что обошлось у вас все хорошо.Отец ваш бросил пить водку.Одного жалко, что ваши родители развелись.Ну ничего, вы сильно не переживайте.Моя бабушка часто говорила нам, что от своей судьбы не убежишь - сказал Магриб, стараясь успокоит Зульфию.

Зульфия молча шагала, шурша опавшими листьями.

Магриб тоже.С осенних кленов и тополей, которые росли вдоль дороги тихо опадали желтые и багровые листья.Наконец Магриб с Зульфией дойдя до водокачки, на которой  аисты соорудили огромное гнездо из стебли хлопчатника, остановились.

-Ну вот я пришла -сказала Зульфия, красиво улыбаясь.

Магрибу не хотелось растаться с этой красивой девушкой.Он, чтобы пока девушка не побежала домой спешно сказал:

-Если хотите, я вам покажу красивые места нашей реки.

Зульфия задумалась и почему то покраснела.Потом ответила:

-Хорошо.Но я должна спросить разрешения у моей бабушки.Если она разрешит... -скзала она.

-Хорошо, Зульфия, хорошо.Договорились.После обеда я буду ждать вась здесь -сказал Магриб, облегченно.

-Хорошо -сказала Зульфия и открыв скрипучую калитку, направилась во двор.Магриб стоял, глядя вслед за ней своими косыми глазами, до того, пока она не исчезла из виду.

Потом радостно сделал жесть рукой, как бы потягивая за невидимую веревку сигнала, который издает гудки на старинном речном пароме в тумане.После этого он тоже побежал домой с преподнятым настроением.
На улице гуляла одинокий осенний ветер, сиротливо кружа опавшие листья.


eb23ebae4e2f0a5747a3836a73a792433eb756231883193 (700x510, 39Kb)

 

 

Холдор Вулкан

Член Союза писателей Узбекистана

 

В осеннем парке

 

(Рассказ)



Моего собеседника с шараобразной головой, сутулого, как пингвин, почти без шеи, с вздутым животом и с большой задницей, похожей на огромный рюкзак, зовут Кампиркардоном.С ним мы познакомились случайно в осеннем парке Торонто, вечером, когда мы выгуливали своих четвероногих друзей. Мой питбул по кличке Тарзан начал резвиться с его доберманом.Мы сели на скамейку парка, любуясь рыжим багровым тихим листопадом кленовой Канады.Кампиркардон держал бумажный стакан между ладонями своих рук, как бы грея их теплом грячего кофе.


- Было очень приятно с вами познакомиться, мой друг. Если честно, я раньше никогда не слышал о вашей стране.Расскажите, пожалуйста о своем народе о его культуре о его религии. Как, например, хоронят у вас людей, когда они умерают.Это мне очень интересно -сказал я на ломаном английском языке.


-Ну что же, раз это вам интересно, то слушайте -сказал Кампиркардон, глядя на свой доберман, который играл с моим питбулом по кличке Тарзан, бегая по парку, шурша опавшими кленовыми листьями. Потом продолжал:


-У нас, когда умерает человек, его не хоронят.


-А, кремируют что ли, как в Индии? -поинтересовался я.


-Нет, мой друг, у нас не кремируют.Когда кто то умирает, собираются все его близкие с родственниками, приглашают на церемонию народ, положив тело усопшего в огромный котел с водой. Потом разводя огонь, варят его, после чего аккуратно зажарив, сьедят.


Это мероприятия позволяет нам избегать лишних затрат на саван, на гроб, на могилу, на надгробные камни из черного мрамора и гранита и на поминки.Мы сэканомим таким образом землю нашей необятной независимой страны, когда численность насиления планеты растет день за днем, час за часом. Если дело пойдет такими темпами, то вскором времени наша планета станет гигантским кладбищем.Негде будет вырашивать фрукты, овощи и зерновые культуры - пояснил он.


Услышав такое, у меня челюсть отвисла от изумления.


-Нииифига себе!Вы шутите что ли?Такого не бывает! -сказал я и привстал.Потом хотел было уходить, как говориться от греха подальше, тут Кампиркардон начал смеяться.


-Вы чего, приятель, шутку что ли не понемаете? Садитесь, я пошутил - сказал он, смеясь, мелько хлебая кофе и дымя сигарой в зубах.
-Ну и ваши шутки - сказал я, тоже смеясь.


-Шутка с шуткой, но, оказывается в некоторых странах люди едят наших четвераногих друзей в ресторанах с соусом и салатом.Боже, какое кощунство! А вот совсем недавно я читал статью на интернете о том, что в Центральной Азии едят даже осла! Не где нибудь в чайхане, а в ресторанах! Эта новость шокировала меня больше всего -сказал Кампиркардон.


-А, понятно. Вы работаете правозащитником и защищаете прав животных да? - сказал я.


-Да, нет, я не правозащитник.Ну, как вам объяснить то? Короче мне жалко ослов, так как я тоже потомственный осел, в прямом смысле этого слово.Да да, не удивляйтесь, мой друг -сказал Кампиркардон.


-А вы опять шутите? - сказал я, собираясь встать и уйти.Но Кампиркардон снова меня остановил.


- Нет, мой друг, на сей раз я говорю вполне серьезно.Знаете, иногда человеку дико захочется кому то излить душу. Я насквозь вижу, что вы по природе неплохой человек.Вот и решил я рассказать вам обо всем.

Короче, моя бабушка перед своей смерти рассказала мне все это с горькими слезами на глазах.Ее предсмертные слова я помню до сих пор и наизусть. Она сказала:

-Сынок, все эти годы я скрывала страшную тайну от тебя.Что бы ни было, ты, всеравно должен знать об этом и я освободясь от этого тяжелого груза, полечу в небеса, как фея к Всевышнему Богу.Сынок, ты не человек, а осел!Да да, породистый осел! -сказала она, поглаживая мне голову.А я безмолвно плакал, тресясь всем телом, сидя у матраса моей умерающей бабушки,набитого отходами хлопка, утирая тайком слезы с глаз, подумав о том, что бабушка моя бредит на смертном одре.

Но тут дядя мой, с сочувствием глядя на меня сквозь слезы, сказал, что бабушка говорит правду о том, что я в самом деле осел.

А бабушка моя все продолжала говорить:


-Кампиркардон, Сынок, мы нашли тебя новорожденным малышом посреди высоких трав, в горах, где мы с твоим дедом и дядей жили и пасли отару овец.Кругом горные склоны и снежные вершины, где ползли облака, по ущелиям и по перевалом, словно серые драконы.Мы нашли тебя, благодаря нащей огромной собаки по породе алапай, по кличке Кайтмас, которая забеспокоилась, услышав твой плач.Там ты лежал, завернутым в старую и рваную фуфайку.О как я плакала тогда, беря тебя на свои руки, бедненький мой ослёнок, думая, какие бездушные безжалостные люди бросили такого беспомощного крохотного новорожденного малыша и оставили одну в горах, где рышут по ночам голодные волки.Как тогда заргемели раскатистые громы прямо над нашими головами и засверкали страшные молнии в потемневшем небе.Начал лить ведром внезапный шумный летний дождь и я побежала в сторону юрты, построенный из войлока.Увидев тебя твой дед, царство ему небесное, обрадовался как маленький, говоря, что у нас теперь двое сыновей.Но, услышав твой плач, мы замерли от страха.Потому что ты не плакал, а кричал как ослёнок.То есть иакал.Мы испугались.Но несмотря на это, я постаралась тебя успокоит.Накормила тебя коровьим молоком из бутылочки, с помощью которой мы кормили иногда осиротевших телят.Глядя на тебя твой дед предложил отнести тебя обратно туда, где мы тебя нашли.


-Это не человеческое дитя и когда он вырастит, он станет подлым, завистливым, мерзким и мелким типом и источником несчастье.Пускай сьедят его волки -сказал он.


-Нет, он останется здесь и я сама позабочусь о нем! Он человек.Только у него ишачий голос.Со временем он избавится от этого и станет норьмальным ребенком - сказала я твердо.Таким образом ты стал полноправным членом нашей семьи.Начал расти, играя среди овец, лягая их ногами и больно кусая их как ослы.Потому что в горах не были дети.До аулов и горных деревень было далеко.Все проблемы начались потом.Когда тебе стукнуло школьный возраст, ты должен был пойти в школу и учиться среди норьмальных ребят. А ты был с характером осла, все еще лягал, валялся на траве, поднимая руки и ноги вверх, терся боком о деревья и громко кричаль вполдень, вытенув свою шею вперед и закрыв глаза от удовольствия.По этому мы не отдали тебе в школу.Я сама начала тебя учить.Наконец мне удалось отучить тебя лягать, кусать, треться об дерево и кричать некрасивым басом как ослы.Теперь вот, я ухожу из жизни и я хочу, чтобы ты учился в вузах, не закричал случайно в полдень как твои предки -сказала она на последок.Потом умерла.А дальше сам все помню.Учился, стал депутатом парламента страны и позже конгрессменом в конгрессе, благодаря своим единомышленникам и друзьям.Все меня уважали как хорошего человека, как доброго и честного руководителя, никто, даже наивный народ не догадывался о том, что я не человек, а осел!Они не знали, как я ворую народные деньги, различными способами и переправляю сворованные миллиарды через офшорные зоны в зарубежные банки, как говориться на свой черный день.Не знали как я рейдерским захватом отбирал чужой бизнес, бесплатно приватизируя крупные заводы и фабрики на имя своих сыновей и дочерей.После того, как начались массовые народные волнения против коррупции и мерзкой диктатуры, я бежал вместе с тираном, бывшим диктаором, из страны, оставляя свою семью, сначало в Европу, а потом сюда, на Запад.Здесь я потерял буквально все.Проиграл все свои состояния в покер в казино.Вы думаете, что этот доберман проклятый моя собака? Не а. Я выгуливаю собаку одного эммигранта и каждый день кормлю ее, купаю, чищу ее роскошную двухкомнатную конуру с подвалом и получаю за это еженедельную мизерную зарплату.Сам раньше жил в бесплатном шелтере для бездомных.Но там оказывается живут не очень хорошие люди.Поэтому мне пришлось изменить свое жилье.Я сейчас живу в вентиляционной трубе одного заброшенного дома.Там темно и сыро, горят глаза бешенных крыс.Поздней осенью и зимой я коротаю дни в супермаркетах, чтобы погреться.Вечером снова возвращаюсь в вентиляцинную трубу сквазь метель.Боюсь замерзнуть или умереть от голода.Но так как я осел, иногда умудряюсь утолить свой голод охапками сухой травы, собирая их на поле, когда воет вьюга и несутся поземки, напоминающие балерин, которые танцуют легко на цыпочках.О если бы вы знали о том, как мне иногда хочется идти, послушно волоча телегу с пьяным и злым хозяином у которого в руках вертится пропеллером свистящий длинный кожанный кнут. Как хочется треться о дерево, лопать траву, мирно и молча пастись в туманных лугах.Моя ишачая душа тоскует по летним знойным полям, над которым звонко поют жаворонки, заливаясь трелью, где плачут удоды и доносится печалний голос одинокой кукушки издалека. Хочется громко крикнуть, вытянув свою шею вперёд, как осел на летных полях, где люди собирают сено, где дрожит над проселочной дорогой июльское марево... Такими словами мистер Кампиркардон умолк на миг.Я думал, что он вот вот засмеется и скажет, что снова пошутил.Нет, наоборот он начал плакать, треся плечами.Мне жалко стало его и я не знал как его успокоит.Тут Кампиркардон резко подняв свою постриженную в полубокс голову, начал говорить:


-Нет, я в такой жестокой безжалостной стране, где человек лишится своего многомилярдного состаяние за считанные минуты и окажется на улице, больше не буду жить!Я лучше поеду в свою страну и там буду покорно работать, волоча телегу на рынках, где люди бойко торгуют бананами, ананасами и апельсинами!Пускай меня посадят на сто лет!Пойду и упаду в ноги нового президента страны, попращу у него прощения, роняя свои крупные слезы на его почищенные гуталином хромовые сапоги с длинными и коженными голенишами!


Услышав шум Кампиркардона прохожие начали оглядываться назад.
Я позвал, свистя свою собаку по породе питбул, по кличке Тарзан, чтобы уходить побыстрее домой.Но Кампиркардон, как бы стараясь остановить меня, сказал:


-Эх, вы.Я думал, что нашел наконец хорошего человека и самого верного друга на свете.А вы как все остальные люди сомневаетесь в том, что я осел.


Такими словами мистер Кампиркардон начал громко кричать скрипучим голосом как осел на летнем сеновале, вытянув свою шею вперёд и закрыв глаза от удовольствия.


- Чиййй - о! Чий о, чий о! Чий -оооооооооооооооо!



11/08/2018.
5:49 дня.
Канада, Онтерио.

 




 

Лариса Кузьминская



Родилась в г. Ялте. Более 20 лет жила в Таллине в Эстонии. С 1987 года живёт в Москве. Поэт, член Союза писателей России, член Московской писательской организации. Стихи и переводы эстонской поэзии были опубликованы в разные годы в газетах «Литературная газета», «Литературная Россия», в журнале «Огонёк», в сборниках и альманахах: «День поэзии», «Поэзия», «Молодая  гвардия»,  «Работница»,  в  эстонских  русскоязычных изданиях – в журнале «Радуга» и «Таллин», в коллективных сборниках Латвии, Украины, Швеции, переводились на польский и шведский язык. Автор 7 поэтических сборников и 1 аудиодиска – мелодекламация «Под знаком осени». В июле 2007 года основала Региональный Общественный Фонд содействия развитию современной поэзии «СВЕТОЧ». Является автором – составителем коллективных сборников  стихов  проекта  «БИБЛИОТЕКА  СОВРЕМЕННОЙ ПОЭЗИИ». За 12 лет существования проекта издала более 150 коллективных и авторских сборников стихов. Награждена орденом В. Маяковского, медалью И. Бунина.

 



Из очень тонких, нежных нитей

Марине Цветаевой



Из очень тонких, нежных нитей
Плетутся судьбы у поэтов,
Из озарений и наитий...
Четверостиший и сонетов.

Они не ищут вечной славы
И не желают быть в фаворе,
Как самоцветы без оправы,
Как блики солнца на фарфоре.

Из очень тонких, нежных нитей
Плетутся судьбы у поэтов,
Стихи их вечная обитель,
И грустен взгляд их на портретах.



Лужица.Книжица. Узница. Гвоздь

М.Ц.


Зеркало – лужица –
Вот и смотрись...
Ведь недоступна небесная высь...
Стерпится, сдюжится.
Тонкая книжица –
Вот и листай...
Будет страница одна, что из ста...
Будет и ижица.
Вольная узница...
Вот и летай...
Только снежинкою белой не тай...
Слову союзница.
Лужица. Книжица.
Узница. Гвоздь.
С ветки упала пунцовая гроздь.
Слёзы и кровь – бесполезная жижица.
Тело с душою летают поврозь.



Нитка тонкая судьбы

Марине Цветаевой



Нитка тонкая судьбы
Стала толстою верёвкой,
Стала смертью и воровкой...
Бесполезные мольбы.

Ты бездомна тут и там...
Ты Вселенной звёздной гостья,
И горят рябины гроздья
На пути, ведущем в храм.

Не отпета, но воспета...
Тонким кантом переплёта,
Ведь рождённой для полета
Ты была. Сама планета.

Море. Осень. Берег дальний...
Живописнейший триптих.
И летит твой вечный стих
В мир прекрасный и бескрайний.



Я спрошу сегодня у цветов



Я спрошу сегодня у цветов,
Что в молчанье дремлют у пруда,
Где как небо синяя вода:
«Где мой берег, долгожданный кров?»

Не ответят спящие цветы,
Им вопрос мой странный не знаком,
У пруда их вечный кров и дом,
Их стихия – бездна немоты.

Ну а мне Бог подарил язык
И вручил мне сушу и моря,
Значит, в мире этом я не зря,
И звучит мой стихотворный крик.



Скользнет луч лунный на чело



Скользнёт луч лунный на чело...
Бумаги тронет лист,
В руке хрустальное стило
И белых штор батист.

И в этом лунном мираже...
Ко мне строка придёт...
Подарит новый мне сюжет.
В мир окна распахнёт,

И воск струящийся свечи
Застынет, словно лёд,
Истают лунные лучи.
Рассвет свой свет прольёт.

Закрою тонкую тетрадь
И отложу стило...
Повсюду солнца благодать
И летнее тепло.

 

Глядеться в зеркало



Глядеться в зеркало
и видеть в нем весь мир...
Таким талантом наделён поэт,
И ритм струится звуком кастаньет...

И в такт вибрирует космический эфир.
И сам поэт, как инопланетянин...
Не приспособлен в этом мире ни к чему,
И то ему поставлено в вину.

Дитя Венеры он – венерианин...
Гармония и мир несовместимы...
Но как поэту это воспринять?
И путь его не обернётся вспять.

Пути Господни неисповедимы...



 

 

Холдор Вулкан

Член Союза писателей Узбекистана

 


Друг мой верный старый и седой



Ветер пасет белых барашек на море,
Бежит кудрявая отара овец.
А море все поет с чайками в хоре,
Качаясь словно пьяный певец.

Летят трубачи лебеды белые,
Ветер на волнах катается шальной.
Как бестрашные серферы смелые,
Над изумрудно - зеленой волной.

Промытые чистой прозрачной водой,
Камушки шуршат, слышу их храп.
И как друг верный старый и седой,
Клешнями мне махает краб.



12/08/2018.
12:35 дня.
Канада, Онтерио.


Осень идет под зонтиком ярким



Осень шепчет в роще, пустит сплетни,
Опустели дождливые аллеи и парки.
Промок поредевший шиповник у плетня,
Идет прохожая под зонтиком ярким.

Город какой то задумчивый и серый,
Небо протекающий низкий потолок.
Далекие холмы как волнами на берег,
Выброщенный кашалот.

Через небо вброд переходит осень,
Слезы в небеса превращая сама.
Мне жаль птиц бездомных, очень,
В лужах лежат перевернутыми дома.



10/08/2018.
9:43 утра.
Канада, Онтерио.


Внезапный дождь



Гром споткнулся о пустое ведро,
Загремел он, наверно ему больно.
Как в темном заброшенном метро,
Щелкали зажигалкой молнии.

Как зашумел внезапный и гулкий,
Радостный шелестящий дождь!
Молнии, все освещая переулки,
Искали кого то, вытаскивая ножь.

Дождь перестал, как и начался резко,
У природы раслаблены нервы.
Трепещет тихо оконная занавеска,
А на дорожках дождевые черви.



09/08/2018.
12:04 дня.
Канада, Онтерио.


Утро



Словно заснеженная тундра бумага,
Куда тишина полярная легла.
Он с ручкой как с сигарой в зубах,
Бледный как предрассветная мгла.

Дворник машет метлой на рассвете,
Молча, как веслами по туманной реке.
Гуляет по пустынной улице ветер,
Бледнеет одинокая звезда вдалеке.

Утренний воздух свежий и молод,
В саду еще звонко не запел зяблик.
Снова с утра закуривает город,
Дымя сигарами заводов и фабрик.



09/08/2018.
10:18 дня.
Канада, Онтерио.

 


Подробнее...

 

Холдор Вулкан

Член Союза писателей Узбекистана

 

Собаки в сумраке тявкают печально



Закат зализывая свои рваные раны,
Проводит птиц в далекие края.
Поля утопает в вечерние туманы,
Запутается в паутине трава.

Ветер на губной гармошке от скуки,
Играет рассеянно и тихо свищет.
Но эти волшебные и печальные звуки,
Глухая тишина не слышет.

Свечи дальних звезд зажигает тьма,
Она безмолвная, но все понемает.
Осторожно заглядывая в окно луна,
Нежным светом комнату заливает.

Собаки в сумраке тявкают печально,
В тишине безлюдной, вдалеке.
Словно параходы, которые встречая,
Окликают друг друга на реке.




28/07/2018.
8:00 утра.
Канада, Онтерио.


Дикий мед вечерних окон



Деревья шепчут, совершают моления,
Выбрасывая золото на ветер.
А закат варит из солнца варенье,
Уж поверьте, я это заметил.

Листья опадают плавно и осторожно,
С ветвей деревьев мешком.
Топча все это богатство можно,
Бродить одиноко по парку пешком.

Пой, ветер о пустых улицах, ты пой,
Не нарушая матушки природы закон.
Листья как безумный пчелиный рой,
Рыжий мед в сотах вечерних окон.



05/05/2018.
2:14 дня.
Канада, Онтерио.


Осенние вихри хороводят в роще



В подворотне сиротливо гуляет ветер,
Небосвод журавлиный охрип.
Как будто я один остался на свете,
Опустелый парк старый закрыт.

Осеннее небо без края и конца,
Деревья как ангелы в хоре поют.
Листья летят как билеты на концерт,
Соловья, который улетел на юг.

Вихри тихо кружа опавшую листву,
Хороводят рассеянно в роще.
Молча смотрит с деревянного моста ,
На отражение свое осень.



27/07/2018.
7:40 утра.
Канада, Онтерио.


Злая вьюга не плачь, ты пой



О седая зима куда ты подевала,
Деревья дома и фонари улиц?!
На парковке машины, не найдя одеяло,
В саван снегов плотно завернулись.

Везде бездорожье, снежные заторы,
Снегом завалены деревья и кусты.
В белой тишине оглохли моторы,
Безлюдные улицы пусты.

Город в метели как туманная даль,
Злая вьюга не плачь, ты пой!
Пускай хороводит и танцует вальс,
Кружась за окном снежинок рой.



25/07/2018.
7:35 вечера.
Канада, Онтерио.


Белая симфония



Вновь мыши летучие на охоту вышли,
Синее звездное небо надо мной.
И на ветру белые лепестки вишни,
Облетают тихо под яркой луной.

Звезды над дальным берегом пологим,
Поезд истошным криком летел.
Как снегопад молча заметает дорогу,
Белая лепестковая метель.

В прозрачном пруду уснула вода,
Где кувшинки и лилии сладко спят.
Лепестки в райских вишневых садах,
Как белая симфония летят.



25/07/2018.
10:21 дня.
Канада, Онтерио.

 


 

Подробнее...

 
Еще статьи...